La sera sta morendo
come un umile fuoco che si spegne.
Là, sui monti, non resta
che un po’ di brace. E quell’
albero rotto nel sentiero bianco
fa piangere di pena.
Due rami nel tronco ferito, e una
foglia appassita e nera in ogni ramo!
Piangi?... Nel folto del pioppeto d’oro,
lontano – un’ombra – l’amore ti aspetta.
(A. Machado)
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