La mia casa ha sei porte, tutte di legno buono. La prima contrattò troppo a lungo con l'architetto il posto che le competeva, e venne chiusa. La seconda è allergica alla luce e di giorno non si lascia aprire. La terza è aperta solo in sogno e fa vedere un vecchio angelo barbuto che compie il suo dovere. La quarta conduce nel mondo tutto rose e fiori e non viene più usata. La quinta è alla ricerca della sua forma secondo il vecchio criterio del possibile. La sesta è invisibile. Da anni sfioro le pareti con le mani per trovarla, prima o poi. So perfettamente che esiste. Ovviamente sarebbe possibile imporre un'ulteriore porta alla casa, come mi consigliano tutti gli amici. Ma piuttosto butto giù la casa per essere accolto dalle sue macerie.
(M. Krüger)
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